Alice caiu, mas ela caia o tempo todo. Já não perguntavam mais o motivo de ela sempre aparecer com um joelho roxo, o outro esfolado e o cotovelo sangrando.
             A primeira queda de Alice não dependeu dela. Foi na creche, um colega empurrou ela da escada da pracinha, esfolou o nariz, tadinha. Depois perdeu a conta, só lembrava das memoráveis que, em sua maioria, envolviam bicicletas e muita falta de sorte.
             Era tão comum, mas tão comum mesmo que sua mãe, que gastava mais da metade do salário com band-aids, esparadrapo, gaze e gelol, já tinha feito convênio com uma enfermeira que morava ali por perto, pra ficar sempre atenta e socorrer Alice quando a coisa fosse feia. A única pessoa que não aceitava essa história de machucados e quedas, vejam só, era a própria Alice.
             Hoje ela acordou com raiva, raiva de ter um buraco no peito. As quedas de Alice são proporcionais as burradas que ela faz. Numa sexta feira recente, Alice simplesmente fez o que queria, sem pensar nos outros, porque não estava muito ligada a realidade na hora. Simplesmente não se deu conta. E caiu (bem feito?), sobreviveu, mas ficaram tão brabos com ela que, de brabeza braba, levaram um pedaço do seu coração.
             Só que, pra azar de Alice, coração não é que nem joelho, que pouco importa se esta esfolado. Coração precisa estar inteirinho pra ficar bom. Agora dependia de Alice, pelo menos era o que ela achava, se levantar da cama, parar de chorar e ir atras do pedaço que faltava. O foda é que o pedaço nao tava mais nem ai pra ela.